ENCARGOS.

Necesitas un regalo bonito y barato?
Te apetece redecorar tu hogar? tus paredes? tu ropa?
Hoy es tu día de suerte!
Cuéntame cualquier propuesta que se te ocurra y yo la haré realidad, para ello sólo tienes que mandarme un correo a:
clau.rudiposas@gmail.com

lunes, 31 de enero de 2011

No seré la mejor
ni la más ordenada
ni la más limpia
ni la más academicista
ni la más experimentada
ni la más instruída
ni la más técnica
ni siquiera un poquito correcta...
pero, desde luego, no me rindo tan fácilmente.

Planos, monocromías...
ME HABÉIS CABREADO.



P.D. y mi amiga Bea se merecía un retrato (además del cielo...o el infierno, que seguramente lo prefiera)

lunes, 17 de enero de 2011

Generos literarios.

Todos
  2 (22%)
 
Ninguno
  0 (0%)
Novela realista
  3 (33%)
 
Novela fantástica
  3 (33%)
 
Novela amorosa
  2 (22%)
 
Cuentos infantiles
  1 (11%)
 
Literatura antigua
  1 (11%)
 
Cómic
  2 (22%)
 
Ensayo
  3 (33%)
 
Ninguna de las anteriores
  0 (0%)

Votos hasta el momento: 9
Encuesta cerrada

Mi voto es para la novela realista y el ensayo.

Pndré una encuesta más suculenta y encabezando página, os quiero, amados míos!

viernes, 14 de enero de 2011

Gilipollas!
Europa entera en barricadas y llamas de protesta
Y en España?
Salimos a la calle, sí
cuando marcó Iniesta.

Merece la pena leerlo palmo a palmo.

Fumo mucho. Demasiado.
Fumo para frotar el tiempo y a veces oigo la radio,
y oigo pasar la vida como quien pone la radio.
Fumo mucho. En el cenicero hay
ideas y poemas y voces
de amigos que no tengo. Y tengo
la boca llena de sangre,
y sangre que sale de las grietas de mi cráneo
y toda mi alma sabe a sangre,
sangre fresca no sé si de cerdo o de hombre que soy,
en toda mi alma acuchillada por mujeres y niños
que se mueven ingenuos, torpes, en
esta vida que ya sé.
Me palpo el pecho de pronto, nervioso,
y no siento un corazón. No hay,
no existe en nadie esa cosa que llaman corazón
sino quizá en el alcohol, en esa
sangre que yo bebo y que es la sangre de Cristo,
la única sangre en este mundo que no existe
que es como el mal programado, o
como fábrica de vida o un sastre
que ha olvidado quién es y sigue viviendo, o
quizá el reloj y las horas pasan.
Me palpo, nervioso, los ojos y los pies y el dedo gordo
de la mano lo meto en el ojo, y estoy sucio
y mi vida oliendo.
Y sueño que he vivido y que me llamo de algún modo
y que este cuento es cierto, este
absurdo que delatan mis ojos,
este delirio en Veracruz, y que este
país es cierto este lugar parecido al Infierno,
que llaman España, he oído
a los muertos que el Infierno
es mejor que esto y se parece más.
Me digo que soy Pessoa, como Pessoa era Álvaro de Campos,
me digo que estar borracho es no estarlo
toda la vida, es
estar borracho de vida y no de muerte,
es una sangre distinta de esa otra
espesa que se cuela por los tejados y por las paredes
y los agujeros de la vida.
Y es que no hay otra comunión
ni otro espasmo que este del vino
y ningún otro sexo ni mujer
que el vaso de alcohol besándome los labios
que este vaso de alcohol que llevo en el
cerebro, en los pies, en la sangre.
que este vaso de vino oscuro o blanco,
de ginebra o de ron o lo que sea
- ginebra y cerveza, por ejemplo -
que es como la infancia, y no es
huida, ni evasión, ni sueño
sino la única vida real y todo lo posible
y agarro de nuevo la copa como el cuello de la vida y cuento
a algún ser que es probable que esté
ahí la vida de los dioses
y unos días soy Caín, y otros
un jugador de poker que bebe whisky perfectamente y otros
un cazador de dotes que por otra parte he sido
pero lo mío es como en "Dulce pájaro de juventud"
un cazador de dotes hermoso y alcohólico, y otros días,
un asesino tímido y psicótico, y otros
alguien que ha muerto quién sabe hace cuánto,
en qué ciudad, entre marineros ebrios. Algunos me
recuerdan, dicen
con la copa en la mano, hablando mucho,
hablando para poder existir de que
no hay nada mejor que decirse
a sí mismo una proposición de Wittgenstein mientras sube
la marea del vino en la sangre y el alma.
O bien alguien perdido en las galerías del espejo
buscando a su Novia. Y otras veces
soy Abel que tiene un plan perfecto
para rescatar la vida y restaurar a los hombres
y también a veces lloro por no ser un esclavo
negro en el sur, llorando
entre las plantaciones!
Es tan bella la ruina, tan profunda
sé todos sus colores y es
como una sinfonía la música del acabamiento,
como música que tocan en el más allá,
y ya no tengo sangre en las venas, sino alcohol,
tengo sangre en los ojos de borracho
y el alma invadida de sangre como de una vomitona,
y vomito el alma por las mañanas,
después de pasar toda la noche jurando
frente a una muñeca de goma que existe Dios.
Escribir en España no es llorar, es beber,
es beber la rabia del que no se resigna
a morir en las esquinas, es beber y mal
decir, blasfemar contra España
contra este país sin dioses pero con
estatuas de dioses, es
beber en la iglesia con música de órgano
es caerse borracho en los recitales y manchas de vino
tinto y sangre "Le livre des masques" de Rémy de Gourmont
caerse húmedo babeante y tonto y
derrumbarse como un árbol ante los farolillos
de esta verbena cultural. Escribir en España es tener
hasta el borde en la sangre este alcohol de locura que ya
no justifica nada ni nadie, ninguna sombra
de las que allí había al principio.
Y decir al morir, cuando tenga
ya en la boca y cabeza la baba del suicidio
gritarle a las sombras, a las tantas que hay y fantasmas
en este paraíso para espectros
y también a los ciervos que he visto en el bosque,
y a los pájaros y a los lobos en la calle y
acechando en las esquinas.



Leopoldo María Panero.

jueves, 13 de enero de 2011

El Maestro.

Abracadabra, te quito despacio el sostén,
Y a mordiscos las bragas, reservo la suite de un hotel
Y las luces se apagan, y busco un tesoro en tu piel.
Abracadabra, bandeja con rayas perfectas, billete de dolar,
Que suenan mejor los "Te Quiero" si estamos a solas.
Lo nuestro no tiene doblez.
Abracadabra, enciendo la radio y me salen cantantes de bar,
Cara a cabra,
Metido en tus piernas, no pierdo dinero ni gano batallas,
Te lanzo un hechizo,
Que bien que te hizo el Dios,
Si es que hay Dios,
Porque Dios vaya,
Pero te llevo borrando en mi almohada
El carmín de los besos que debo,
Mirando a través de tu ombligo la vida pasar,
Abracadabra.
Mi lengua enloquece en tu sexo,
Que endulza y amarga, se enreda en tu pelo mi estrés
Y después se aletarga, y doblo la apuesta al placer.
Abracadabra, me miro al espejo y te veo, en mi piel tatuada
La boca me sabe a los vicios de la madrugada
¡Que importa ganar o perder! Abracadabra
Enciendo la tele y me salen cantantes de bar
Cara a cabra,
Metido en tus piernas, no pierdo dinero ni gano batallas,
Te lanzo un hechizo,
Que bien que te hizo el Dios,
Si es que hay Dios,
Porque Dios vaya,
Pero te llevo borrando en mi almohada
El carmín de los besos que debo,
Mirando a través de tu escote la vida pasar.
Se han columpiado por tus pupilas dos lagrimillas
Que me apuñalan las pesadillas
Que no me cuentan si nos quisimos.
Recoge fardos, el hijo de un King,
De mi adorable papá bastardo,
Entre las ruinas de la tormenta
Que ayer tuvimos.
Abracadabra, cambié un evidente "te quiero" por el basa palabras
Truqué el corazón para ver si podía olvidarla
Trenzando un hechizo
Qué bien que te hizo el Dios,
Si es que hay Dios
Porque Dios, y humedad aquí has dejado
Qué bien nos sentaba el disfraz del perpetuo pecado,
Que mágico el sexo contigo gritando al final,
Abracadabra.


Abracadabra.


...Sin Palabras.

Grande, Sabina, el genial Joaquín Sabina.

martes, 11 de enero de 2011

Fundido

Primera prueba lo suficientemente acuosa.
El resultado de que, a veces, de los accidentes salen grandes cosas

sábado, 8 de enero de 2011

Poesía Protesta.

Que los tronos los ocupen poetas,
que los enamorados hagan leyes,
que se mueran España y sus profetas,
que guillotinen a Dioses y a reyes.


...Que Zp entre a militar en Batasuna,
que Aznar no llegue a ver la primavera,
que Llamazares cante con la tuna,
que Pajín se prostituya en Montera.


Que Botín trabaje como minero,
que Rajoy canté a pulmón la Internacional,
que haya astronautas a lo Carrero,
que se invierta en goma dos y en amonal.


Que el principito se convierta en sapo,
que no nos folle más el desgobierno,
que el soviet nos libre de la Gestapo,
que se asalten los Palacios de Invierno.


Que la Lety la chupe y cobre poco,
que Rouco se nos haga sodomita,
que a Federico le vuelen el coco,
que cuelguen a Francisco Camps y a Rita.


Que las iglesias ardan como antaño,
que la plebe se rebele y de caña,
que la gente se salga del rebaño,
que se grite a voces ¡Maldita España!


Aitor Cuervo Taboada.

Que esto no es precisamente lo políticamente correcto ni lírica hipercultivada.
Pero que está ahí, cada letra se desgañita gritando y merece ser difundida.


Aitor Cuervo Taboada.

Música para pintar.

Me acabo de dar cuenta de que este grupo es tremendamente estupefantástico para pintar!!

al loro, que ya he aprendido a enlazar.

girls just want to have fun

cigarettes

just like a wall

take me home

gone play on

no past land
Bueno, creo que nunca he puesto aquí mi flickr, pues eso, que ahí van algunas fotillos por si os aburrís:
www.flickr.com/diyordie

Collage

Pues eso! esta es la imagen que he elegido para el collage. Es mi madre :)
Esto vale, no, Raquel?? Se pueden usar papeles de colores o solo de revista??

Por cierto, hace poco me ha anunciado el ordenador que visito más este blog que el facebook!!! Pa que veas, eh?? jajaja (:


Saludos, terrícolas.

viernes, 7 de enero de 2011

Monocromías


Así va mi trabajo, no estoy contenta, pero al menos, si no bien...que esté correcto.

Acuarelas. Capítulo 2.



Qué orgullosa me siento de mis nuevas acuarelas!!!
Son las de arriba, me faltan los cálidos, pero con las mil cosas que tenemos que hacer en navidad...con calma, ou yeah!
Primera prueba, hice otras pero son horribles, voy con otra, que entregaré también en Análisis porque he de repetir el dibujo de iconicidad alta.

Hasta la próxima, calamares!!!

miércoles, 5 de enero de 2011

Cambio

Pues eso, que como vi que el busto de Nefertiti cotizaba al alza...decidí coger una foto.
He aqui el resultado





He de decir que este trabajo es de chinos...

Besos con Sal.

lunes, 3 de enero de 2011

Báilame el Agua.

- Y María ... ¿ Dónde está ?

- En la azotea. Yo nunca supe estar a su altura.

¿Cómo influye el arte en tu vida?

De ninguna manera, no influye
  1 (8%)
Le da alegría
  2 (16%)
Me parece inútil
  0 (0%)
Es una vía de escape a la rutina
  2 (16%)
Simplemente, es Mi Vida
  6 (50%)
Ninguna de las anteriores
  1 (8%)

Bueno bueno bueno, como bien dice la cabecera de este mi señor blog (actualizada hace bien poquito, con una foto mía y mucho photoshop)...mucho compartís eso de " La vida es arte...y el arte es libertad"...por eso la opción ganadora ha sido "Simplemente, es Mi vida"
No sé quien ha dicho que no influye...pero ese o no es de BBAA...o debería plantearse su vida ;)
Pues lo dicho, cierro encuesta y abro otra...12 votos no está mal...pero el Show ha de continuar!!

Abrazos resacosos y post-añonuevenses.

P.D. Me gustaría que quien ha puesto "ninguna de las anteriores" explique qué significa para él/ella el Arte, pues ;)))

Fernando Pessoa.

En la vida de hoy, el mundo sólo pertenece a los estúpidos, a los insensibles y a los agitados. 
El derecho a vivir y a triunfar se conquista hoy con los mismos procedimientos con que se conquista el internamiento en un manicomio: la incapacidad de pensar, la amoralidad y la hiperexcitación.

AzulOscuroCasiNegro.

-¿ Qué buscas ? 

 -Algo para poder seguir engañándome.

-Igual que Tú.

domingo, 2 de enero de 2011

Hoy

que las nubes hibernan
que el diciembre de repente saltó a enero
y ahora se convierte en un abril algo frío.
Que siento que me han agarrado los sentimientos, los han sacado y me los han puesto, estirados y perfectos, sobre el cuerpo.
Ahora que en las calles ya no hay fiesta
que algunos duermen y otras escribimos
que el uno mas uno no son dos
y se me multiplican las opciones.
Ahora que las venas de mis manos sobresalen especialmente y que escribo con una mueca casi vergonzante.
Justo en este preciso instante
en el que morirá una flor
y nacerá una personita
yo, agotada,
me siento una vez más frente a las teclas y dejo que mis manos bailen y que saquen todo lo que no me atrevo a gritar a los cuatro vientos cada vez que me ofusco y no soy capaz de juzgarme objetivamente.

Hoy
me siento tan rara que parezco absurdamente normal.